"каких Побед"

ОЧЕНЬ ПРОШУ

ЗАРАНЕЕ СПАСИБО

не могу найти проблему автора в тексте "грустный праздник" Недавно я побывала на самом грустном дне рождения моего друга Игоря. Обычно его дом в этот день полон интересных людей, все радуются, танцуют, болтают. Но в этот раз все было иначе. Я опоздала на час, но, к своему удивлению, оказалась первой. Гости явно не торопились. Мы уныло сидели за большим столом, который ломился от угощений. За весь вечер к Игорю зашли всего пара гостей и те ненадолго… Я искренне не понимала, что произошло. Не могли же все многочисленные знакомые моего друга отказаться от того, чтобы прийти к нему на день рождения? Ближе к ночи Игорь рассказал мне о причинах, которые превратили этот праздник в тоскливое заседание. Оказывается, в этом году он решил позвать к себе в гости только тех, кто поздравит его лично или по телефону. И вот результат. В социальных сетях, в аське, в скайпе нам напоминают про дни рождения наших знакомых – близких и дальних. В итоге нам приходит огромное количество поздравлений от всех, кому было не лень черкнуть пару строк. Пишут люди, с которыми мы почти не общаемся, одноклассники, с которыми в школе даже не здоровались… Мы выкидываем даты из головы в надежде на Интернет. Раньше, когда никаких "напоминалок" не было, память сама выдавала тех, кого нужно поздравить, люди боялись обделить вниманием своих близких, продумывали подарки, которыми их обрадуют. И было в этом что-то доброе, что-то настоящее... Друзья Игоря такую проверку на прочность не прошли. Думаю, он запомнит этот день рождения надолго. Но может быть, не стоило так категорично себя вести? Ведь у людей бывают и веские причины, по которым они не могут поздравить друга лично, и делают они это не со зла и не из-за забывчивости…

Идет время, но не меркнут в человеческой памяти годы войны, величие нашей победы над немецким фашизмом. Трудно переоценить ее значение в истории, ныне уже видно, что на ее фундаменте возведено все настоящее, а быть может, и будущее человечества. И теперь, когда снова зыбким стал мир на земле, мы вспоминаем уроки, преподанные людям войной, и утверждаемся в уверенности нашей правоты — правоты дела мира. И миллионы молодых, да и постарше людей – мужчин, парней, женщин – приняли смерть, ясно сознавая, что, как бы ни была дорога для них жизнь, судьба Родины и человечества несравненно дороже.
Великая Отечественная война советского народа против немецкого фашизма — целая эпоха в истории нашей страны, блестящая страница ее героического прошлого. Одной из многих замечательных черт минувшей войны была народность её характера, когда за общее дело – на фронте, в промышленности и сельском хозяйстве, в партизанском тылу – боролись все, от мала до велика. Война забрала бесчисленное множество человеческих жизней, разрушила сотни посёлков и городов. И сейчас невидимые следы войны ещё остаются в сердцах и душах людей.

1. Облитые солнечным блеском (1) воды сверкали (2) как растопленное серебро (3) и (4) ошеломленные открывшейся картиной (5) ребята не сводили глаз с озера
а) 2,3 б) 1,3,4 в) 4,5 г) 1,2,3,4,5
2. От неба до земли (1) качаясь (2) движется завеса (3) и (4) будто в золотой пыли (5) стоит за ней опушка леса
а) 1,2,3,4,5 б) 3,4,5 в) 1,2 г) 3,5
3. Начав заниматься фотографией (1) я уже не мог это дело бросить (2) и (3) не считаясь с лишениями (4) все (5) оставшиеся у меня (6) деньги (7) тратил на покупку нужных химикатов
а) 5,7 б) 1,2,6 в) 1,3,4 г) 2,5,7
4. Неподалеку был Софийский собор (1) построенный князем Ярославом Мудрым (2) на месте (3) одержанной им победы (4) над печенегами
а) 1,3 б) 1,2,3,4 в) 2,4 г) 1
5. Красный от жары (1) он схватил кружку (2) стоявшую на столе (3) и (4) зажмурившись от наслаждения (5) стал жадно пить
а) 1,2,3 б) 1,2,3,4,5 в) 4,5 г) 5

Чудесный жребий совершился:
Угас великий человек.
В неволе мрачной закатился
Наполеона грозный век.
Исчез властитель осужденный,
Могучий баловень побед,
И для изгнанника вселенной
Уже потомство настает.

О ты, чьей памятью кровавой
Мир долго, долго будет полн,
Приосенен твоею славой,
Почий среди пустынных волн...
Великолепная могила!
Над урной, где твой прах лежит,
Народов ненависть почила
И луч бессмертия горит.

Давно ль орлы твои летали
Над обесславленной землей?
Давно ли царства упадали
При громах силы роковой;
Послушны воле своенравной,
Бедой шумели знамена,
И налагал ярем державный
Ты на земные племена?

Когда надеждой озаренный
От рабства пробудился мир,
И галл десницей разъяренной
Низвергнул ветхий свой кумир;
Когда на площади мятежной
Во прахе царский труп лежал,
И день великий, неизбежный —
Свободы яркий день вставал, —

Тогда в волненье бурь народных
Предвидя чудный свой удел,
В его надеждах благородных
Ты человечество презрел.
В свое погибельное счастье
Ты дерзкой веровал душой,
Тебя пленяло самовластье
Разочарованной красой.

И обновленного народа
Ты буйность юную смирил,
Новорожденная свобода,
Вдруг онемев, лишилась сил;
Среди рабов до упоенья
Ты жажду власти утолил,
Помчал к боям их ополченья,
Их цепи лаврами обвил.

И Франция, добыча славы,
Плененный устремила взор,
Забыв надежды величавы,
На свой блистательный позор.
Ты вел мечи на пир обильный;
Все пало с шумом пред тобой:
Европа гибла — сон могильный
Носился над ее главой.

И се, в величии постыдном
Ступил на грудь ее колосс.
Тильзит!.. (при звуке сем обидном
Теперь не побледнеет росс) —
Тильзит надменного героя
Последней славою венчал,
Но скучный мир, но хлад покоя
Счастливца душу волновал.

Надменный! кто тебя подвигнул?
Кто обуял твой дивный ум?
Как сердца русских не постигнул
Ты с высоты отважных дум?
Великодушного пожара
Не предузнав, уж ты мечтал,
Что мира вновь мы ждем, как дара;
Но поздно русских разгадал...

Россия, бранная царица,
Воспомни древние права!
Померкни, солнце Австерлица!
Пылай, великая Москва!
Настали времена другие,
Исчезни, краткий наш позор!
Благослови Москву, Россия!
Война по гроб — наш договор!

Оцепенелыми руками
Схватив железный свой венец,
Он бездну видит пред очами,
Он гибнет, гибнет наконец.
Бежат Европы ополченья!
Окровавленные снега
Провозгласили их паденье,
И тает с ними след врага.

И все, как буря, закипело;
Европа свой расторгла плен;
Во след тирану полетело,
Как гром, проклятие племен.
И длань народной Немезиды
Подъяту видит великан:
И до последней все обиды
Отплачены тебе, тиран!

Искуплены его стяжанья
И зло воинственных чудес
Тоскою душного изгнанья
Под сенью чуждою небес.
И знойный остров заточенья
Полнощный парус посетит,
И путник слово примиренья
На оном камне начертит,

Где, устремив на волны очи,
Изгнанник помнил звук мечей,
И льдистый ужас полуночи,
И небо Франции своей;
Где иногда, в своей пустыне
Забыв войну, потомство, трон,
Один, один о милом сыне
В унынье горьком думал он.

Да будет омрачен позором
Тот малодушный, кто в сей день
Безумным возмутит укором
Его развенчанную тень!
Хвала! он русскому народу
Высокий жребий указал
И миру вечную свободу
Из мрака ссылки завещал.

годы к жизни. А дни мелькают, как верстовые столбы, и мне неведом их конечный счет. И это прекрасно, и надо каждый день начинать так, будто он — последний, а ложась спать, с ликованием ощущать, что впереди — целая жизнь. Да притом еще и непочатая. Писателя отличает одно странное свойство: способность отчетливо помнить то, что с ним никогда не случалось. Это не память разума, а память всех чувств, свойственных человеку, и когда разворошишь ее — видишь, слышишь, обоняешь и осязаешь, как наяву. И коли случается такое — разговариваешь с героями как с реальными людьми, болеешь их болями и смеешься их шуткам. И если ты искренне болеешь и от души смеешься — читатель тоже будет болеть и смеяться. Он заплачет там, где плакал ты, вознегодует твоим гневом и засияет твоей радостью. Если ты был искренен. Только так. Искренность писателя есть его единственный пропуск в читательскую душу. Разовый, разумеется. И всякий раз его приходится выписывать заново каждой новой строчкой. А еще мне представляется, что писатель — Творец. Он создает мир, который не существовал ранее, и населяет его людьми, рожденными не женщиной, а им самим. Он управляет событиями в этом созданном им мире, он вяжет из событий истории, он заставляет солнце светить, когда он этого хочет, и присылает дожди и ненастья по собственной воле. У него огромная, божественная власть в мирах, сотканных им из собственной бессонницы, и значит, он должен быть справедлив, как высший судия. А справедливость — это победа добра. И я мечтаю об этой победе. Я мечтаю о ней постоянно, неистово и нетерпеливо и сражаюсь за нее на всех доступных мне фронтах. Добро должно восторжествовать в этом мире, иначе все бессмысленно. И я верю, оно восторжествует, потому что мои мечты всегда сбывались. Правда, одна мечта так и осталась несбыточной. Я всю жизнь мечтал передохнуть. Долго-долго — с мая по октябрь — бродить по селам и рекам, встречаться с людьми, собирать грибы, ловить рыбу, с уютной думою глядеть в ночной костер и просыпаться от капель росы. А вместо этого я все бегу и бегу неизвестно куда, бегу, задыхаясь и падая, и все никак не могу добежать. Ах, как быстро летят мои кони!..