Напишите пожалуйста сочинение " Профессия моей мамы" Моя мама работает в Большом в монетке она продавец универсал.

попытаюсь рассказать об его прекраснейшем произведении – «Утренний натюрморт.» Натюрморт в переводе с английского переводится, как «Тихая жизнь». Именно по – этому это полотно так привлекает и завораживает своей жизнью. Картина написана в наклонном стиле, и поэтому возникает ощущение, будто ты находишься рядом с изображаемыми предметами.

Я вижу деревянный большой стол. На столе: ваза с цветами, самовар, фонарь и спички, тарелка, чай и вареные яйца. Художник явно собирался завтракать, но, почему же вместо этого он сел рисовать эту картину? Эти прекрасные цветы в вазе, вечно веселые и музыкальные колокольчики! И первые дети росы и солнца желтые одуванчики. Такой контраст красок, подбор цветов! Кузьма Сергеевич был в прекрасном настроении в то утро. В любом произведении литературные герои гуляют под утренними солнечными лучами по полям, лесам, лугам. Я думаю, что художник тоже рано утром прогуливался по цветочному лугу, собирал цветы и встречал рассвет с луговой природой. Вот правее стоит кружка недопитого чая, и выше на столе лежат не съеденные яйца. Красивый серебряный самовар стоит на столе и в нем можно увидеть все предметы, как в зеркале. Серые фонарь и спички лежат в конце стола, но возле светло – голубых и ярко - желтых цветов. Такое сочетание цветов привлекло мое внимание. Даже какой – нибудь маленький лучик тьмы на полотне сразу блекнет по отношению к веселым цветам, свету, утру. А кто это сидит и глядит жалобными глазами из под стола? Собака, которая по видимому ждет своего завтрака.

Картина Петрова – Водкина очень выделяется среди натюрмортов тех лет. Но не только своим написанием, но и точностью передования настроения автора. Это произведение покорило меня, а Кузьму Сергеевича буду любить, как гениального художника!

признаках текста. Назовите те действия, которые, на ваш взгляд, не выполнил автор неудачной работы при обдумывании темы сочинения.
1) На улице раздался отчаянный визг. Я подошла к окну. У соседнего дома на старом клёне сидели две кошки, а внизу бегал огромный бульдог. Он целых полчаса не давал кошкам слезть с дерева. Вскоре вышел хозяин собаки и увёл бульдога. Но кошки ещё долго сидели на дереве и смотрели в ту сторону, куда ушёл их враг.
2) Я подошёл к окну и увидел картину. Небо было серое, но чистое, без облаков. Солнца совсем не видно. Из-за угла выбежала кошка, за ней гналась другая кошка. Они долго гонялись друг за другом, но наконец остановились и начали драться. Тут появился один прохожий, и кошки разбежались.
Потом я увидел, что по дороге едет военная машина. У неё были большие колёса и большая кабина. Машина за собой тащила прицеп. Вот что я видел вчера из окна.

НАПИШИТЕ ПОЖАЛУЙСТА СРОЧНО НАДО!!!!!!

бы из - под самого сердца, так кипело и живо трепетало, как метко сказанное русское слово"
По тексту :
Ты, наверно, очень удивлен тем, что после нашего возвращения с Волги я словно бы забыл твой адрес и телефон. "Вот, - думаешь, - человеческая неблагодарность: жил в моем доме, спал на моей постели; ел за моим столом, моя мать ухаживала за ним, предупреждала каждое его желание а вернулся в Москву - и сразу испарился, исчез... Ни слова признательности!" Думая так, ты не прав. Я уже послал твоей матери три письма...
Я поклонился ее рукам, то легким и нежным (помнишь, как она врачевала мою обгоревшую под солнцем спину?), то ловким и быстрым (помнишь, как она взбивала пену в корыте, как полола грядки за домом?). Я поклонился ее голосу - то тихому, когда она боялась разбудить нас или помешать нашей шахматной игре, то звонкому, приветливому ("А у меня уж и стол накрыт!"). Ее глазам, таким добрым, искусно скрывающим душевную тревогу и грусть. Я поклонился ее сердцу, которое любит весь мир, потому что ты, ее единственный сын, живешь в этом мире.
Да я послал твоей матери три письма! Я написал ей и за себя и за тебя... Ведь сам ты, кажется, почти никогда ей не пишешь. В шкатулке, как самую большую драгоценность, хранит Анна Филипповна твое единственное за весь год письмо: "Я забыл дома библиотечную книгу. Она называется "Сага о Форсайтах". Лежит, кажется, в левом верхнем ящике. Только не потеряй страницы - книга старая и вся рассыпается. Вот и все. Помнишь, оправдываясь, ты сказал, что не умеешь и не любишь писать письма? Однако же ты чуть не каждый день атаковал посланиями Марину. Она и читать, наверно, не успевала. Значит, умеешь?..
Сказал бы уж точней: "Не люблю писать матери".Впрочем, ты ведь не только писать, ты и разговаривать-то с ней не очень любишь. Меня, помнится, обжигали твои ленивые, словно в пространство брошенные фразы: "Эх, если бы сейчас скатерть-самобранку! Твоя постель расстилалась "сама собой", и "сам собой" накрывался стол. Тебе не нужно было скатерти-самобранки и ковра-самолета. Все это заменяла тебе маленькая сухонькая женщина, которая так искусно владеет волшебством материнской заботы.
Когда ты кончил аспирантуру, твоя мать приехала в Москву, и как раз была встреча Нового года. Все сидели за столом, а она, накрывшая стол, устроившая все это торжество, была на кухне. Только в самый торжественный момент, в двенадцать часов, ты милостиво позвал ее в комнату. Ты стеснялся ее. И перед тем как позвать, долго предупреждал нас: "Всю жизнь прожила в деревне. Сами понимаете..."
Хочу сказать: напрасно ты стесняешься своей матери. Сколько раз за это лето я часами беседовал с ней! И если бы ты знал, как хорошо, как тонко она все чувствует и понимает! Она каждый раз хвалила тебя - и больше всего за то, чего в тебе нет: за сыновнюю любовь, и заботу, и ласку. Это - ее мечта. Быть может, самая большая и последняя мечта в жизни. И ведь как легко тебе воплотить эту мечту в жизнь! Почему же ты не хочешь? Почему?